Roxikf

Der rote Sturm, der Baragan hat sie aus ihrem Haus getrieben. Die Pferde durften nicht in den Koffer rein, sie durften nur verhungern. Sie schmelzt unter dem blauen Himmel, ihre Schweißtropfen mischen sich mit Tränen, das Kind kocht im Bauch in dieser roten Suppe. Sie spürt, es will ein Pionier werden. Sie ist allein, ihr Mann gestorben, das Volk hat jetzt nur einen Vater. Das Kind schlägt kräftig, es will raus über Haus und Felder stürmen. Das Haus liegt jedoch im schwarzen Boden und im Winter wird’s vom Schnee bedeckt. In ihrer Heimat ging ihr Selbst verloren und die Kornkammer ist leer.